McKinley hollered, McKinley squalled
Doctor said, „McKinley, death is on the wall
Say it to me, if you got something to confess“
I heard all about it, he was goin‘ down slow
I heard it all, the wireless radio
From down in the boondocks, way down in Key West
I’m searching for love, for inspiration
On that pirate radio station
Coming out of Luxembourg and Budapest
Radio signal, clear as can be
I’m so deep in love that I can hardly see
Down on the flatlands, way down in Key West

Key West is the place to be
If you’re looking for immortality
Stay on the road, follow the highway sign
Key West is fine and fair
If you lost your mind, you will find it there
Key West is on the horizon line

I was born on the wrong side of the railroad track
Like Ginsberg, Corso and Kerouac
Like Louis and Jimmy and Buddy and all the rest
Well, it might not be the thing to do
But I’m sticking with you, through and through
Down in the flatlands, way down in Key West
I got both my feet planted square on the ground
Got my right hand high with the thumb down
Such is life, such is happiness
Hibiscus flowers, they grow everywhere here
If you wear one, put it behind your ear
Down in the bottom, way down in Key West

Key West is the place to go
Down by the Gulf of Mexico
Beyond the sea, beyond the shifting sand
Key West is the gateway key
To innocence and purity
Key West, Key West is the enchanted land

I’ve never lived in the land of Oz
Or wasted my time with an unworthy cause
It’s hot down here, and you can’t be overdressed
China blossoms of a toxic plant
They can make you dizzy, I’d like to help you but I can’t
Down in the flatlands, way down in Key West
Well, the fish tail ponds and the orchid trees
They can give you that bleeding heart disease
People tell me I ought to try a little tenderness
On Newton Street, Bayview Park
Walking in the shadows after dark
Down under, way down in Key West
I played Gumbo Limbo spirituals
I know all the Hindu rituals
People tell me that I’m truly blessed
Bougainvillea blooming in the summer, in the spring
Winter here is an unknown thing
Down in the flat lands, way down in Key West

Key West is under the sun, under the radar, under the gun
You stay to the left, and then you lean to the right
Feel the sunlight on your skin, and the healing virtues of the wind
Key West, Key West is the land of light

Wherever I travel, wherever I roam
I’m not that far before I come back home
I do what I think is right, what I think is best
History Street off of Mallory Square
Truman had his White House there
East bound, West bound, way down in Key West
Twelve years old, they put me in a suit
Forced me to marry a prostitute
There were gold fringes on her wedding dress
That’s my story, but not where it ends
She’s still cute, and we’re still friends
Down on the bottom, way down in Key West
I play both sides against the middle
Trying to pick up that pirate radio signal
I heard the news, I heard your last request
Fly around, my pretty little Miss
I don’t love nobody, give me a kiss
Down on the bottom, way down in Key West

Key West is the place to be
If you’re looking for immortality
Key West is paradise divine
Key West is fine and fair
If you lost your mind, you’ll find it there
Key West is on the horizon line

(2020)

She sang beyond the genius of the sea.
The water never formed to mind or voice,
Like a body wholly body, fluttering
Its empty sleeves; and yet its mimic motion
Made constant cry, caused constantly a cry,
That was not ours although we understood,
Inhuman, of the veritable ocean.

The sea was not a mask. No more was she.
The song and water were not medleyed sound
Even if what she sang was what she heard,
Since what she sang was uttered word by word.
It may be that in all her phrases stirred
The grinding water and the gasping wind;
But it was she and not the sea we heard.

For she was the maker of the song she sang.
The ever-hooded, tragic-gestured sea
Was merely a place by which she walked to sing.
Whose spirit is this? we said, because we knew
It was the spirit that we sought and knew
That we should ask this often as she sang.

If it was only the dark voice of the sea
That rose, or even colored by many waves;
If it was only the outer voice of sky
And cloud, of the sunken coral water-walled,
However clear, it would have been deep air,
The heaving speech of air, a summer sound
Repeated in a summer without end
And sound alone. But it was more than that,
More even than her voice, and ours, among
The meaningless plungings of water and the wind,
Theatrical distances, bronze shadows heaped
On high horizons, mountainous atmospheres
Of sky and sea.

It was her voice that made
The sky acutest at its vanishing.
She measured to the hour its solitude.
She was the single artificer of the world
In which she sang. And when she sang, the sea,
Whatever self it had, became the self
That was her song, for she was the maker. Then we,
As we beheld her striding there alone,
Knew that there never was a world for her
Except the one she sang and, singing, made.

Ramon Fernandez, tell me, if you know,
Why, when the singing ended and we turned
Toward the town, tell why the glassy lights,
The lights in the fishing boats at anchor there,
As the night descended, tilting in the air,
Mastered the night and portioned out the sea,
Fixing emblazoned zones and fiery poles,
Arranging, deepening, enchanting night.

Oh! Blessed rage for order, pale Ramon,
The maker’s rage to order words of the sea,
Words of the fragrant portals, dimly-starred,
And of ourselves and of our origins,
In ghostlier demarcations, keener sounds.

(1934)

Sei dennoch unverzagt! Gib dennoch unverloren!
Weich keinem Glücke nicht, steh höher als der Neid,
vergnüge dich an dir und acht es für kein Leid,
hat sich gleich wider dich Glück, Ort und Zeit verschworen.

Was dich betrübt und labt, halt alles für erkoren;
nimm dein Verhängnis an. Laß alles unbereut.
Tu, was getan muß sein, und eh man dir’s gebeut.
Was du noch hoffen kannst, das wird noch stets geboren.

Was klagt, was lobt man doch? Sein Unglück und sein Glücke
ist ihm ein jeder selbst. Schau alle Sachen an:
dies alles ist in dir. Laß deinen eitlen Wahn,

und eh du förder gehst, so geh in dich zurücke.
Wer sein selbst Meister ist und sich beherrschen kann,
dem ist die weite Welt und alles untertan.

(1636)

Ich weiß
Mein Bart ist lang
Und deiner ist noch dichter
Pardon your moustache
Uns hängt das alles zum Hals raus
Widerlich ausgelatscht
Endlich ausgelabert
Shut up Dichterin
Dünnschiss experimentell verrührt
Du kreist um dich selbst und deine 77 Fans
Autoreferentiell fällt alles ins bodenlose Nichts
Gefällt wem
Wer soll den Dreck lesen den du schreibst und überträgst
Widerlich ausgelatscht
Shut up Dichterin
Kein Hinweis auf dein kleines glorreiches Leben
Keine Fußnote zur Welt in der du lebst
Literaturklüngel
Feuilletonmafia
Die endlose Liste mit Preisen und Geldern
Die Made
Made in America
Clockwork Orange
Viel Ehr viel Freund
Solange alles der Gebührenzahler undsoweiter
Villa Massimo in Rom
Auf den Spuren von Rolf Dieter
Oh yes
Aber der hatte wenigstens ein behindertes Kind
Und einen klaren norddeutschen Kopf
Die endlose Liste mit Preisen und Geldern
Die Bundesrepublik Deutschland
Dankt dir mit einem Bündel aus rosa Scheinen
Aus Altbeständen
Für was
Literaturklüngel
Feuilletonmafia
Keine Fußnote zur Welt in der du lebst
Jeder kennt jeden
Nein nein
Jede kennt jedinnn
Und ich kenn die die zählen
Wikipedia hat Schluckauf
Das ist sie also
Die neue deutsche Literatur
Leichenschmaus in Loccum mit Jörg
Nichts außer dummen Wortspielchen
Gasthaus zur Goldenen Gans
Elend der deutschen Literatur
Selbst Wikipedia kriegt den Schluckauf
Rolf Dieter dreht sich im Grab um
Aber der zählt ja nichts
Die Bundesrepublik Deutschland
Dankt dir mit einem Bündel aus rosa Scheinen
Aus Altbeständen
Für was
Jörg ist auch schon lange tot
Shut up Dichterin
Nicht ich bin der Hecht
Du bist die Hechtin
Kein Hinweis auf dein kleines glorreiches Leben
Keine Fußnote zur Welt in der du lebst
Greisennni
Oberunterösterreichernnnie
Du hast da nichts verloren

(30.11.2025)

Im Nebel

Seltsam, im Nebel zu wandern!
Einsam ist jeder Busch und Stein,
Kein Baum sieht den anderen,
Jeder ist allein.

Voll von Freuden war mir die Welt,
Als noch mein Leben Licht war,
Nun, da der Nebel fällt,
Ist keiner mehr sichtbar.

Wahrlich, keiner ist weise,
Der nicht das Dunkle kennt,
Das unentrinnbar und leise.
Von allen ihn trennt.

Seltsam, im Nebel zu wandern!
Leben ist Einsam sein.
Kein Mensch kennt den anderen,
Jeder ist allein.

Herbstbeginn

Der Herbst streut weiße Nebel aus,
Es kann nicht immer Sommer sein!
Der Abend lockt mit Lampenschein
Mich aus der Kühle früh ins Haus.

Bald stehen Baum und Garten leer,
Dann glüht nur noch der wilde Wein
Ums Haus, und bald verglüht auch der,
Es kann nicht immer Sommer sein.

Was mich zur Jugendzeit erfreut,
Es hat den alten frohen Schein
Nicht mehr und freut mich nimmer heut –
Es kann nicht immer Sommer sein.

O Liebe, wundersame Glut,
Die durch die Jahre Lust und Mühn
Mir immer hat gebrannt im Blut –
O Liebe, kannst auch du verglühn?

Herbstregen im Tessin

O Regen, Regen im Herbst,
Grau verschleierte Berge,
Bäume mit müde sinkendem Spätlaub
Durch beschlagene Fenster blickt
Abschiedsschwer das krankende Jahr.
Fröstelnd im triefenden Mantel
Gehst du hinaus. Am Waldrand
Tappt aus entfärbtem Laub
Kröte und trunkner Salamander.
Alle Wege hinab
Rinnt und gurgelt unendlich Gewässer,
Bleibt im Grase beim Feigenbaum
In geduldigen Teichen stehn.
Und vom Kirchturm im Tale
Tropfen zögernde müde
Glockentöne für Einen vom Dorf,
Den sie begraben.

Du aber traure, Lieber,
Nicht dem begrabenen Alten,
Nicht dem Sommerglück länger nach
Noch den Festen der Jugend!
Alles hat Dauer in frommer Erinnrung,
Bleibt im Wort, im Bild, im Liede bewahrt,
Ewig bereit zur Feier der Rückkehr
Im erneuten, erhöhten Gewand.
Hilf bewahren du, hilf verwandeln,
Und es geht dir die Blume
Gläubiger Freude im Herzen auf.

Das „Kreuzberg“ West-Berlins ist ja inzwischen schon seit Jahrzehnten zur Legende geworden, fast wie die Geschichten von Oppa Kaal ausm Zwoten Weltkrieg, als der 2 Tage lang unter Wasser durch das Schwarze Meer marschiert ist. Echt! Nicht nur Ton Steine Scherben, auch Sven Regeners Romane haben ihren Teil dazu beigetragen. Wahrscheinlich gibt es längst auch schon Doktorarbeiten über den „Mythos Kreuzberg“ . Was viele Leute vielleicht nicht so scharf auf dem Schirm haben, ist der Umstand, dass in den Siebziger Jahren der Protest nicht nur von den im Vergleich zu heute damals wirklich noch ziemlich raren hochtheoretischen Akademikern und Intellektuellen genährt wurde, sondern viel weitere Gesellschaftsschichten erreichte. Wenn ich mich nicht falsch erinnere, hat Ulrich Enzensberger ( der „böse“ kleine Bruder von Hans Magnus) in seinem Buch über diese Siebziger an einer Stelle darauf hingewiesen, damals mehr als 30% der Bevölkerung Sympathien für die RAF-Terroristen an den Tag legte.

Genau diesen einfachen Blickwinkel von unten hat das Buch K36: Leben in (der) Bewegung von Johann Christoph Wartenberg, der 30 Jahre lang einen Fahrradladen in Berlin Kreuzberg K36 hatte. Das Buch ist frei als pdf runterladbar, deshalb hat der Autor sicher nichts dagegen, wenn ich auch hier einen Link schalte.

German Envoy
(logbook from outer space 08/08/2024 08:50)

The German envoy was here, but left
Wir haben ein paar Katzen ertränkt
Ein paar Hunde erschossen
Ein paar Babys gefoltert
Nichts weiter zu melden
The German Envoy was here, but left

Nichts weiter zu melden
The German Envoy was here, but left

Ich habe ein neues Buch veröffentlicht. Autobiographisch. Gymnasialzeit am Reuchlin-Gymnasium in Ingolstadt. Gar nicht so leicht zu schreiben, aber dafür mit seinen 60 Seiten einfach zu lesen.

Wenn ein Buch wie Herfried Münklers „Welt im Aufruhr“ ganz oben in den Bestsellerlisten kraxelt, sind die Ansprüche des geneigten Lesers natürlich besonders hoch. Und wenn dann das Versprechen des Autors, nichts weniger als die globale politische Weltsituation zu erklären, nicht eingehalten wird, ist der Katzenjammer umso größer, hat man doch einen 500-Seiten-langen Schmöker vor sich, durch den ich mich bis auf Seite 366 gequält und dann beherzt und resigniert vor dem Kapitel „Machiavellis Dilemma“ abgebrochen habe. Das Buch ist einfach zu lang und langatmig. Vieles wiederholt sich. Meiner Meinung nach hätte es ihm nur gutgetan, es mindestens auf die Hälfte zurechtzustutzen.

Natürlich könnte es sein, dass Münkler recht hat, wenn er sein Modell der Pentarchie entwickelt (Amerika, China, EU, Russland, Indien) und diese Theorien, historisch weit ausholend, mit so großen Kriegstheoretikern wie Thukydides, Machiavelli, Clausewitz, Carl Schmitt etc. zu begründen versucht. Vor allem in Europas Geschichte scheinen solche flexiblen Fünfer-Konstellation (im Gegensatz zu starren dualen Gegensätzen) häufig vorgekommen zu sein und sich auch in der gegenwärtigen Machtstruktur der EU zu wiederholen (Deutschland, Frankreich, Italien, Spanien, Polen).

Trotzdem überzeugt dies alles letztendlich nicht. Analogien in der geschichtlichen Entwicklung können ins Nirwana laufen. Wer weiß, ob nicht auch heute noch letztendlich eine dialektische Machtstruktur die Welt definiert (USA und Satelliten auf der einen Seite, Russland und Satelliten auf der anderen Seite). Ob in Europa wirklich die 5 genannten Länder den Ton angeben, bleibt fraglich.  Die wichtigen arabischen Staaten werden von Münkler überhaupt nicht erwähnt. Seine Argumentationen bleiben somit letztendlich sicher diskutierenswert, aber können keinen definitiven Erklärungsanspruch überzeugend geltend machen.

Henry Miller zählt sicherlich zu den wichtigsten Schriftstellern des 20. Jahrhunderts (nicht nur Nordamerikas). Wenn man sich der amerikanischen „Beat Generation“ in den 50ern und den „counter-culture movements“ der 60er und 70er Jahre im Westen der damaligen Welt nahe fühlt, wird er sogar zu einer Art Übervater, weil er viele der damaligen Themen in seinem Leben vorweggenommen hat: freie Sexualität, Suche nach Spiritualität, Absage an eine materialistische Konsumkultur, Leben und Kunst im Gleichschritt und damit eine enorme Authentizität und Originalität, der Nimbus eines jahrzehntelang zensierten Autors, der ihm zwangsläufig Kultstatus verschaffte. Es reicht zu erwähnen, dass der 1891 geborene Miller erst aber den 60ern einen größeren Bekanntheitsgrad jenseits des Kultbuchautors von „Tropic of Cancer“ und sonstiger Schmuddelromane erreichte und da war er ja schon über 70 Jahre alt. Seine wichtigsten Bücher hat er völlig mittellos in Paris zwischen den 2 Weltkriegen geschrieben und war abhängig von der Großzügigkeit von Anais Nin und anderen begüterten Mäzenen. Wenn man Nordamerikanistik studiert, hört man nur von der „Lost Generation“, von Ernest Hemingway und Gertrude Stein, nicht von Henry Miller.

Heute wird allerdings Henry Miller nicht nur von einer akademischen Kulturschickeria wegen seiner Inhalte und Sprache gedisst, sondern ist ganz allgemein fast völlig vergessen. Man macht es sich allerdings zu leicht, wenn man dieses Abtauchen in den literarischen Orkus überheblich mit der Oberflächlichkeit unserer chaotischen, durcheinandergewürfelten Zeiten abtut. Vielleicht ist es da schon ehrlicher zuzugeben, dass man sich, einmal, heute extrem schwer damit tut, lange Texte zu lesen. Arthur Hoyles 350-Seiten-dicke Biographie beginnt nach 50 Seiten zu langweilen und lässt einen nach 100 Seiten die Lektüre abbrechen (zumindest mir erging es so). Darüber hinaus glaube ich, dass man auch ein generelles Problem mit den sogenannten „Klassikern“ hat. Wirklich neu können sie beim Wiederentdecken nicht werden, man hat sie vor Jahrzehnten einmal intensiv gelesen und bringt heute einfach nicht mehr den richtigen Bums für den „Hau-Den-Lukas“ in die geballte Faust, um sich noch einmal gründlich mit ihnen zu beschäftigen. Nehmen wir drei ziemlich beliebige Beispiele von klassischen Schriftstellern, die ich irgendwann einmal mit viel Elan gelesen und gemocht habe: Heinrich Kleist, Hermann Melville, Wolfgang Borchert. Dass mir bitte keiner damit kommt, freiwillig den „Michael Kohlhaas“, „Billy Budd“ oder „Draußen vor der Tür“ noch einmal zu lesen.

Alles hat seine Zeit und die meisten Schriftsteller kommen einfach zur Unzeit.

Klar, dass nicht alle mit so einer radikalen These einverstanden sein werden.